È vero, nessuno le conta, qualcuno comincia a farlo solo quando la vibrazione o il suono diventano troppo frequenti, trasformando una forma di relazione in un tedio digitale. Una catena robusta che ci canalizza verso questi contenitori dalle infinite possibilità, ma delle sottili fattezze.
La nostra vita scorre al ritmo di pixel luminosi. Riceviamo centinaia di email fredde, che ci fanno sentire scelti, giusto per il tempo di capire che quel tono si rivolge ad altre migliaia di individui, identico, suadente, veloce. Messaggi istantanei che evaporano un secondo dopo essere stati letti, come le prime gocce di pioggia sul cofano delle auto dopo una lunga corsa al sole. Sentiamo nei polpastrelli, che prudono, la fretta di rispondere, nell’illusoria idea che nel farlo si amplifichi l’essere connessi con tutti. Tutto questo però si traduce nel non essere vicini a nessuno. La nostra casella di posta è un’accozzaglia di scadenze, promozioni irripetibili e newsletter di quei corsi a cui non ci siamo mai iscritti e, se lo abbiamo fatto, non ne ricordiamo il perché.
Ora, prova a fare una cosa insolita: respira ed ascolta quel silenzio. Chiudi gli occhi per un secondo e immagina un rumore diverso, un silenzio che si fa suono.
Immagina una calle veneziana la mattina presto, il silenzio interrotto solo dal battere ritmico dei tuoi passi sulla pietra d’Istria. Il profumo di sale e di carta densa, di quella che il tipografo tiene in un vano nascosto per le occasioni speciali. Ora, specialmente se sei nato dopo il 2000, viene il difficile: visualizza una cassetta delle lettere, quelle di un rosso antico, lo stesso dei cuori disegnati dagli innamorati. È incastonata in un muro scrostato dal tempo e, pure lei, non sta messa così bene. È qui che inizia la mia “resistenza analogica”.
Il Manifesto della Lentezza: Perché una cartolina (e perché ora)
Scrivere una cartolina nel 2026 non è un’operazione di marketing, anche se ci somiglia molto lo ammetto. Il mio nasce come un atto di ribellione.
Un tempo la cartolina era il fulcro del viaggio, era la dedica rivolta a chi era importante per noi o chi ci dava il batticuore. Oggi somiglia a un reperto archeologico e a tale pare assurgere pure chi vuole spedirle ancora.
Immaginate la scena: “guardate! Ha spedito una cartolina, imballatelo e speditelo ad un museo che lo esponiamo”.
Quando hai scritto a mano, non vale contare le firme, per l’ultima volta?
C’è una magia ancestrale nella scrittura a mano: non esiste il tasto cancella. C’è l’errore, c’è la sbavatura d’inchiostro, c’è la grafia che cambia ritmo a seconda dell’umore o del tavolo traballante di un caffè o dell’emozione che cervello e cuore trasmettono alla punta della penna. Scrivere a mano significa dedicare lo spazio più prezioso che abbiamo — il tempo — a una persona specifica. Trasferire un pezzo di anima attraverso i tratti della china.
Non sto cercando follower, sto cercando i complici di una nostalgia folle e affascinante. Quella di un’attesa. Voglio riabilitare il diritto di aspettare il postino, di rattristarci perché la cassetta è ancora vuota, non per un acquisto online di un robot da cucina o per una bolletta.
Il Rituale: Come nasce un frammento di Venezia
Questo progetto non nascerà dietro lo schermo di un computer, ma tra le pieghe della città più magica del mondo. Il mio dietro le quinte sarà un rituale lento, diviso in tre atti:
La Ricerca:
Non userò cartoline commerciali e lucide, almeno ci proverò. Ognuna avrà già una storia prima ancora che io inizi a scrivere, magari nello spazio per la dedica troverete una poesia tratta dal mio ciclo “Komorebi”.
L’Ispirazione:
Mi siederò sul bordo di una fondamenta, con i piedi quasi a sfiorare l’acqua, o al tavolino di un vecchio locale. Guarderò la luce riflettersi sui canali e cercherò le parole giuste.
Il Sigillo:
Il francobollo, il timbro postale, il gesto di affidare la carta al metallo della cassetta rossa. Da quel momento, l’oggetto viaggerà fisicamente, prendendo pioggia, vento e assorbendo le scintille di vita di coloro che gli saranno vicini, fino a te.
La Regola della Singolarità: Da Venezia a Londra, Messina, Roma, Parigi, Berlino o a casa tua…
Siamo abituati alla produzione di massa, agli algoritmi che replicano i messaggi all’infinito. Ricolmi di una gratitudine dispensata per necessità e non per animo. Per questo ho deciso che ci sarà una sola, determinata quantità di cartoline all’anno. Una, due, venti, destinate a pochi lettori in qualsiasi angolo del pianeta (limiti di spedizione permettendo). Da Venezia a Tokyo, la distanza non conta.
Non c’è niente da comprare. Non è un concorso a premi. È un regalo, un ponte gettato tra la mia realtà (e il mio sogno) e la tua quotidianità.
Vuoi essere tu a ricevere il prossimo frammento di laguna?
La cartolina è sul mio tavolo, intonsa, in attesa di un nome e di un indirizzo. Se senti il bisogno di rallentare, se la tua cassetta delle lettere ha fame di qualcosa di usuale, ma inusitato, candidati per riceverla.
Scegli la tua strada:
1. Il mezzo:
Instagram: Clicca sull’immagine qui sotto (ti porterà sul mio profilo @Trarealtaesogno), seguimi e inviami un messaggio privato.
Email: Se preferisci la lentezza e la riservatezza della posta elettronica, puoi scrivermi direttamente a trarealtaesogno.com@gmail.com.
2. Non scrivermi solo “la voglio”. Raccontami, anche solo con tre parole, perché hai bisogno di un sussurro da Venezia nella tua vita in questo momento.
Ti farò sapere se sarai scelto. Io sono pronto a scrivere, ma tu, sei pronto ad aspettare?
Se camminerai attraverso Campo San Bartolomeo, a pochi passi dal ponte di Rialto e proprio lì, dove si posa lo sguardo fiero della statua di Goldoni, il tuo occhio verrà fatalmente catturato da un dettaglio che ti gelerà il sangue. È un display luminoso, incastonato nella vetrina della Farmacia Morelli. Non segna l’ora, non indica la temperatura, né tantomeno il traffico. Eppure, con i suoi numeri a LED a cifre rosse, è l’orologio più spietato della Serenissima: un contatore clinico che, provando a sensibilizzarci, cerca disperatamente di curare un male forse più grande di tutti noi.
Quel display mostra un numero che scende, costantemente, da anni. E quando giungerà allo zero, nessuna bottiglia di prosecco o champagne sarà rivolta al cielo. Anzi. Si tratta del contatore dei residenti rimasti nella Venezia insulare. Oggi che quella cifra affonda pericolosamente sotto la soglia psicologica dei 50.000 abitanti — basti pensare che se ne contavano ben 76.000 nel 1991 —, quel piccolo schermo ha smesso di essere una semplice statistica medica o demografica.
Aggiornato giorno dopo giorno, nel silenzio generale, quel display custodisce un messaggio inequivocabile: conta quante tessere dell’anima di questa città sono ancora incollate al suo mosaico originale. È diventato un timer. Un conto alla rovescia che scandisce, con la spietatezza dei numeri, il tempo che ci rimane prima che l’ultimo testimone di una Venezia reale decida di spegnere la luce, fare i suoi bagagli fisici e morali, per poi andarsene per sempre.
La linea d’ombra e il codice sorgente
Quel 1991 non è una cifra estratta a sorte da un archivio anagrafico. È l’anno in cui avevo 8 anni, quell’età magica e vulnerabile in cui la memoria si scolpisce di ricordi indelebili. Per chi è cresciuto qui, quell’epoca pone un confine temporale ideale, un ponte sospeso tra chi ha fatto in tempo a respirare l’autenticità della laguna e l’eco di eventi tanto belli quanto destabilizzanti — primo tra tutti, il leggendario concerto dei Pink Floyd in Bacino San Marco il 15 luglio 1989.
Pink Floyd in Bacino San Marco il 15 luglio 1989
C’è una linea d’ombra invisibile che attraversa le calli, ed è quella che isola i venti-trentenni di oggi, i nati tra il 1980 e il 2000. Siamo noi l’ultima generazione della transizione, la vera generazione anfibia cresciuta a cavallo di due mondi. L’ultimo avamposto umano capace di ricordare com’era questa città prima che l’intera laguna venisse recintata per diventare un palcoscenico universale. Siamo gli ultimi a custodire il codice sorgente di una Venezia reale, prima che la metamorfosi compisse il suo disegno, trasformando i residenti in comparse mute di un turismo che divora e non paga. Quando anche la nostra memoria si sarà sbiadita, le calli non avranno più nessuno in grado di tradurre i loro segreti.
L’alfabeto di una città analogica
Cosa c’è davvero in gioco mentre quel contatore rosso continua a scalare numeri? Non è solo una questione di codici fiscali, di spesa pubblica, di anagrafica. Quando un veneziano fa le valigie per trasferirsi altrove — spinto fuori da affitti impossibili, case trasformate in Airbnb e una quotidianità resa invivibile — si porta via un pezzo di memoria che non potrà mai essere replicato da nessuna guida turistica (professionisti esemplari ai quali non volgo polemica alcuna) o dai video patinati degli influencer su TikTok.
Noi siamo gli ultimi a possedere la memoria dei gesti, dei profumi, dei modi di dire, della goliardia e della cultura di una Venezia nata analogica e viva:
I campielli liberi dai plateatici, dove si poteva ancora giocare a pallone usando la vera da pozzo come porta, senza che nessuno minacciasse di chiamare i vigili.
Le chiacchiere delle nonne sedute sulle sedie impagliate fuori dalla porta di casa, custodi di storie di quartiere che legavano indissolubilmente un nome a una calle. Io stesso ricordo le passeggiate estive con i miei genitori da Portosecco a San Pietro in Volta, le lucciole nei cespugli nelle sere d’estate e i vecchi del paese che ti salutavano e commentavano quanto fossi diventato grande, ogni singola sera.
I codici non scritti della laguna: il tono esatto della voce per chiamarsi da una riva all’altra superando il rombo dei motori, l’arte di camminare schivando le pozzanghere di acqua alta senza mai abbassare lo sguardo, l’odore salmastro della marea che cambia e ti dice, prima di qualsiasi app meteo, che tempo farà domani, o quello denso e fangoso delle giornate di estrema bassa marea.
Quando l’ultima generazione che ha vissuto questa normalità — oggi percepita quasi come aliena — se ne sarà andata, la trasmissione di questa memoria orale si interromperà per sempre. Sarà un corto circuito storico imperdonabile.
Il paradosso della cura e la finzione di pietra
La farmacia che ospita il contatore è, ironicamente, il luogo dove si va a cercare una cura. Ma per lo spopolamento di Venezia non esistono ricette mediche che tengano. I turisti ci passano davanti scattando foto distratte, scambiando quel numero per un’attrazione come un’altra, per un recapito della farmacia stessa o per l’ennesimo “segreto” da immortalare in una storia che durerà ventiquattro ore prima di scomparire per sempre.
Per chi resta, invece, quel display è un confessionale laico. Ci passi davanti, stringi i denti, guardi se il numero è sceso ancora rispetto alla settimana scorsa e continui a camminare nella tua città, sentendoti ogni giorno di più un fantasma tra i fantasmi, con la speranza silenziosa di non diventare, un giorno, il prossimo sottraendo di quella cifra.
Il vero dramma dell’erosione della memoria è che Venezia rischia di subire una mutazione genetica definitiva. Senza una generazione di giovani a popolarla, a viverla, a incazzarsi per essa, le calli perderanno la loro anima. Diventeranno un guscio vuoto, una bellissima scenografia di pietra in cui ogni cosa sarà apparentemente identica, ma profondamente finta. Proprio come le maschere di plastica lucida in vendita a pochi euro nei banchetti dei souvenir.
immagine distopica sul futuro di Venezia
Atto di resistenza prima del tramonto
La vera fine di Venezia non sarà un numero che tocca lo zero su uno schermo luminoso. Sarà il silenzio definitivo delle calli quando l’ultimo veneziano avrà dimenticato come si raccontano.
Ecco perché scrivere di questo countdown e guardare quel contatore rosso a San Bartolomeo non significa arrendersi alla nostalgia fine a se stessa, ma compiere un atto di resistenza culturale. Significa ricordare che Venezia non è un museo, anche se fanno di tutto per convincerci del contrario.
Finché ci sarà anche un solo veneziano della nostra generazione a camminare per queste calli, a usare i vecchi idiomi per nascondere la malinconia e a guardare con una rabbia livorosa quel display scendere, la memoria della città sarà salva. Quel numero rosso non ha ancora vinto. Siamo a un battito di ciglia dal tramonto, è vero. Ma il tempo non è ancora scaduto, e le calli non possono permettersi di dimenticare chi sono.
Un mio video sul tema
Per concludere:
Nonostante la spietata precisione di quel display a LED rossi, Venezia resta, in fondo, qualcosa di assolutamente incalcolabile. Possiamo censire i residenti, misurare i chilometri di fondamenta o contare i masegni, ma è impossibile quantificare le emozioni che ogni singolo angolo nascosto è capace di generare. Venezia non è un semplice guscio di pietra: è un cuore pulsante, irrorato da acque e calli in cui scorrono incessantemente arte, poesia e millenni di storia. Camminarvi non è solo un esercizio fisico, ma un modo per entrare in questo circolo vitale, per sintonizzarsi con la sua frequenza analogica e lasciarsi trasportare, finalmente, dentro le pagine di una storia unica al mondo.
Dopo questo viaggio a volo di gabbiano sopra il dedalo della Serenissima, la parola passa a te che leggi. Tocca a te difendere questo mosaico: qual è il punto di questo immenso labirinto che chiami “casa”?
Scrivimi nei commenti il tuo angolo segreto e suggeriscimi quale scorcio di questa infinita maratona di pietra vorresti vedere approfondito nei prossimi articoli!
Scoprire Venezia è un viaggio che non conosce conclusione: più la si attraversa, più si moltiplicano le sue rivelazioni. Io ho il privilegio di accompagnarvi lungo alcuni di questi percorsi nascosti.
Scopri la mappa segreta di Venezia: oltre 100 Segreti di Venezia e altre curiosità da esplorare
Qui sotto trovi la mappa interattiva dei Segreti di Venezia, con tutti i luoghi geolocalizzati. Ogni pin ti condurrà direttamente all’articolo corrispondente, permettendoti di esplorare la città seguendo le tracce dei racconti e di scoprire angoli nascosti e curiosità come mai prima d’ora.
Per una navigazione completa, nella pagina indice di tutti gli articoli troverai lo stesso approccio: ogni segreto, oltre alla classica divisione per Sestiere, è collegato alla sua posizione sulla mappa, pronta a guidarti tra i misteri, le storie e le leggende di Venezia. La maggior parte degli articoli è geolocalizzata nel punto reale in cui si svolgono i fatti, mentre alcuni trovano una collocazione più “metaforica”, evocando luoghi legati al racconto più che alla posizione fisica.
Benvenuti nella serie “I Segreti di Venezia”. Oggi andremo ad approfondire da una prospettiva insolita, immaginando quello che molti visitatori della città hanno detto almeno una volta di lei: “ma questo è un labirinto!”
Per farlo però ci immedesimeremo in uno tra i più eleganti tra gli abitanti: un gabbiano di Castello, Bepi, che ci racconterà dalla sua prospettiva come Venezia non sia una città, bensì un dedalo, composto da capillari infiniti dove la realtà sfuma costantemente nella suggestione. Ma ora, planiamo su una domanda fondamentale: se scendessimo a terra e decidessimo di tendere un filo d’Arianna lungo ogni singola calle, fondamenta o ponte, quanta strada, ipoteticamente, percorreremmo prima di fermarci? La risposta è un numero che sfida la geografia e l’immaginazione. Preparatevi a scoprirlo e ditemi nei commenti se lo avete azzeccato!
Sestiere per Sestiere: la misura del cuore urbano
Il centro storico di Venezia è un paradosso fisico: una città piccolissima che nasconde distanze immense. Secondo i dati cartografici e le analisi della densità urbana, il solo corpo centrale della città si snoda per circa 160-170 chilometri di percorsi esclusivamente pedonali. Ecco come si distribuisce questa incredibile ragnatela di calli e campielli:
Castello (~43 km)
È il “gigante” di Venezia, il sestiere più esteso e variegato. Qui il cammino si fa monumentale attorno alle mura dell’Arsenale e si distende nel verde dei Giardini e di Sant’Elena. Con i suoi oltre 40 chilometri di percorsi, Castello rappresenta il vero polmone della città, dove le calli larghe e le lunghe fondamenta permettono al passo di farsi più rapido e arioso.
Il sommergibile all’Arsenale
Cannaregio (~36 km)
Un intreccio vitale e densissimo che incarna la doppia anima di Venezia. Si passa dalle fondamenta baciate dal sole, ampie e rettilinee, alle rughe strettissime e silenziose che portano verso il Ghetto. È un sestiere che invita alla scoperta lenta, dove ogni deviazione dalla strada principale aggiunge metri preziosi al contatore del nostro viaggio urbano.
La Chiesa della Maddalena
Dorsoduro & Giudecca (~36 km)
Spesso definito il sestiere della luce, Dorsoduro offre alcune delle passeggiate più suggestive della Serenissima, come le Zattere. Includendo l’isola della Giudecca, questo distretto vanta una rete pedonale vastissima che si affaccia direttamente sulla laguna sud. Qui il passo è ritmato dall’arte e dalla brezza marina che accompagna il camminatore lungo i canali più aperti.
Fortuny, alla Giudecca
San Polo (~14,5 km)
È il cuore pulsante e commerciale della città antica, ma non lasciatevi ingannare dalle sue dimensioni ridotte. Nonostante sia il sestiere più piccolo, San Polo è un labirinto fittissimo dove i chilometri si misurano in intensità. Qui la densità di calli e sottoporteghi è tale che la percezione dello spazio si dilata: ogni pochi metri il panorama cambia bruscamente, costringendo le gambe a continui cambi di direzione tra mercati storici, “gobbi” e campielli nascosti.
Il Gobbo di Rialto a San Polo
Santa Croce (~17,5 km)
Rappresenta l’affascinante punto di confine tra la Venezia della modernità e quella più remota. I suoi percorsi si snodano tra l’area di snodo di Piazzale Roma e il dedalo che conduce verso San Stae. In questo sestiere, il cammino alterna fondamenta più ampie a passaggi angusti e quasi dimenticati, offrendo al viandante un’esperienza di scoperta dove il tempo sembra rallentare man mano che ci si addentra verso il cuore della Serenissima.
Riva de Biasio
San Marco (~21 km)
Il salotto del mondo è, per chilometraggio, il sestiere più raccolto, ma probabilmente il più calpestato della storia. Nei suoi 21 chilometri di calli e piazze, ogni centimetro è intriso di gloria millenaria dentro e fuori da Palazzo Ducale. È una concentrazione di bellezza per metro quadrato che non ha eguali e dove anche una breve passeggiata può trasformarsi in un viaggio nel tempo.
Porta della Carta
Oltre i masegni: le arterie della Laguna
Se però allarghiamo lo sguardo oltre il centro, il “cuore” di Venezia rivela arterie che si spingono lontano. Aggiungendo le isole, la misura del dedalo diventa sbalorditiva, superando i 250 chilometri totali.
• Il Lido di Venezia: La “spiaggia d’oro” della Serenissima è una vera e propria città lineare. Con una lunghezza di circa 12 chilometri, la sua rete di strade, lungomari e piste ciclabili (come la suggestiva Ciclovia delle Isole) si snoda per una distanza considerevole. Pur essendo un’isola carrabile, se consideriamo solo la sua viabilità principale e i percorsi ciclo-pedonali, il Lido aggiunge oltre 40 chilometri di percorsi alla nostra infinita maratona veneziana, fungendo da ponte ideale tra il dinamismo urbano e la distesa marina
Pellestrina e i suoi Murazzi: Solo questa sottile barriera tra mare e laguna offre una “strada” di pietra d’Istria lunga 11 chilometri, a cui si aggiungono le calli dei suoi borghi storici per un totale di quasi 20 km di cammino solitario.
• Murano e Burano: Tra le isole del vetro e del merletto si contano circa 20 km di percorsi, dove ogni ponte è un confine tra colori diversi.
• Le isole del silenzio: Luoghi come Sant’Erasmo, la Certosa e Torcello aggiungono altri 15-20 km di sentieri dove il passo si fa a tratti agreste, mistico e contemplativo.
BuranoPellestrina
Dati e Curiosità: Una maratona sospesa sull’acqua
Per darvi un’idea della vastità di questo “Segreto”, ecco alcuni dati per orientarsi:
• Distanza totale: ~250-260 km (Centro storico + Isole) e solo il centro storico, con i circa 160-170 km dei sei Sestieri corrispondono a circa 4 maratone.
• La fonte: Questi dati derivano dalle mappature storiche e dai rilievi tecnici del Comune di Venezia e dei portali di cartografia urbana come Venice Urban Lab, che analizzano la superficie calpestabile della città.
Un ringraziamento e qualche curiosità extra:
Se dividiamo i chilometri totali per il numero di percorsi, scopriamo l’essenza stessa del labirinto veneziano. È qui che i numeri smettono di essere fredde cifre e diventano la prova di quanto Venezia sia un’opera d’arte minuziosa.
Il calcolo di Bepi
Considerando i circa 170 km di percorsi del centro storico e le oltre 3.000 calli censite, il risultato è sorprendente: la lunghezza media di una calle veneziana è di appena 57 metri. Un dato che spiega perfettamente perché sia così facile (e bellissimo) perdere l’orientamento.
Frammenti di pietra
Una media di 57 metri significa che, ogni sessanta passi circa, Venezia ti impone una scelta: un ponte, un campiello o una svolta improvvisa. È questa frammentazione costante, questo continuo “respiro corto” della pietra, a rendere il dedalo unico al mondo. Non è la distanza a farti perdere, ma l’infinita serie di bivi che si susseguono, uno dopo l’altro, in meno di un minuto di cammino.
Bepi in modalità Archimede
Dalla Strada Nova a Calle Varisco
Naturalmente, la media è fatta di estremi poetici. Si passa dai quasi 500 metri di rettilineo della Strada Nova, dove il passo si fa disteso e cittadino, ai pochissimi metri della Calle Varisco, così stretta (appena 53 cm) da costringerti a passare di profilo, quasi a voler sentire il battito del muro contro il cuore.
Un ringraziamento speciale a Bepi, il nostro gabbiano reale di fiducia: è merito delle sue ali e della sua vista infallibile se siamo riusciti a misurare ogni singola ansa di questo meravigliosa città.
Per concludere:
Nonostante la precisione dei numeri, Venezia resta incalcolabile. Possiamo misurare i chilometri, ma non le emozioni che ogni angolo è capace di generare. Venezia è un cuore, irrorato da acque e calli in cui scorrono incessantemente arte, poesia e storia. Camminarvi non è solo un esercizio fisico, è un modo per entrare in questo circolo vitale e lasciarsi trasportare, finalmente, dentro le pagine di una storia unica.
Dopo questo viaggio a volo di gabbiano sopra il dedalo della Serenissima, tocca a te: qual è il punto del labirinto che chiami ‘casa’? Scrivimi nei commenti il tuo angolo segreto e suggeriscimi quale scorcio di questa infinita maratona di pietra vorresti vedere approfondito nei prossimi articoli!
Scoprire Venezia è un viaggio che non conosce conclusione: più la si attraversa, più si moltiplicano le sue rivelazioni. Io ho il privilegio di accompagnarvi lungo alcuni di questi percorsi nascosti.
Scopri la mappa segreta di Venezia: oltre 100 Segreti di Venezia e altre curiosità da esplorare
Qui sotto trovi la mappa interattiva dei Segreti di Venezia, con tutti i luoghi geolocalizzati. Ogni pin ti condurrà direttamente all’articolo corrispondente, permettendoti di esplorare la città seguendo le tracce dei racconti e di scoprire angoli nascosti e curiosità come mai prima d’ora.
Per una navigazione completa, nella pagina indice di tutti gli articoli troverai lo stesso approccio: ogni segreto, oltre alla classica divisione per Sestiere, è collegato alla sua posizione sulla mappa, pronta a guidarti tra i misteri, le storie e le leggende di Venezia. La maggior parte degli articoli è geolocalizzata nel punto reale in cui si svolgono i fatti, mentre alcuni trovano una collocazione più “metaforica”, evocando luoghi legati al racconto più che alla posizione fisica.
Benvenuti nella serie “I Segreti di Venezia”. Oggi cominciamo ponendoci una domanda: può un “gigante d’acciaio” avere un cuore? Comincio io a rispondere: “Sì, ne sono perfettamente convinto”. Ogni giorno, da decenni, con qualche evoluzione e qualche sottile ironia, la laguna è solcata da mezzi grandi e piccoli, giovani o “con le rughe”, ma dotati di un’anima che in qualche modo è connessa a quella della città di cui sono servitori. È affascinante notare come, in un mondo che corre frenetico, qui il tempo sembri essersi cristallizzato: i tempi di navigazione tra oggi e gli anni ’60 non sono poi così cambiati. È la prova che Venezia impone il proprio passo anche alla tecnologia. Dunque oggi non parliamo di una storia d’amore, ma di un viaggio nel viaggiare veneziano.
Il Fascino del Quotidiano (I Vaporetti)
«Dai, prendiamo la Linea 1 per andare a San Marco!» «Ma sei pazzo? Con la Linea 2 ci mettiamo la metà del tempo!».
Quante gite, viaggi e itinerari sono iniziati così? Immagino tantissimi. Eppure, in questo scambio di battute si cristallizza un sunto universale, una sorta di “regola veneziana” votata alla lentezza a prescindere. Il vaporetto deve il suo nome alla tipologia di motore che montava alle sue origini, con quel fumo bianco che si faceva anticamente nuvola a pochi metri sopra le acque. Oggi, con i motori alimentati da altri carburanti, che senso ha chiamarli ancora così?
Ne ha tantissimo. Perché è un rimanere fedeli alle proprie origini e, in qualche modo, all’essenza di Venezia che, se non di poco, non ha mai mutato i suoi ritmi vitali. Chiamarlo “vaporetto” significa mantenere vivo il ricordo di quella rivoluzione meccanica che, sul finire dell’Ottocento, sfidò per la prima volta la supremazia dei remi. È la dimostrazione che in laguna anche la tecnologia più moderna finisce per essere addomesticata dalla storia, diventando parte di quel sogno senza tempo dove i nomi sopravvivono alle macchine e il viaggio conta sempre più della meta.
I Giganti della Laguna (Motonavi e Ferry-boat)
Se il vaporetto è il battito quotidiano che pulsa nei canali, le Motonavi e i Ferry-boat sono i polmoni di Venezia, giganti d’acciaio che respirano con il ritmo delle maree. Vederli sfilare davanti a San Marco ha sempre qualcosa di surreale: enormi masse di metallo che sembrano sfidare le leggi della fisica e del buonsenso, scivolando placide a pochi metri dai fragili merletti di Palazzo Ducale con le loro chiglie progettate per mitigare il moto ondoso.
Il Ferry-boat è forse il mezzo più incredibile di tutti, un vero “ponte mobile” che permette l’assurdo: vedere file di auto, camion e autobus sospesi sull’acqua, come se la terraferma avesse deciso di mettersi in viaggio in fila indiana su una zattera di metallo. C’è un momento preciso, quando il portellone d’acciaio si abbatte sul pontile con un boato soffocato, in cui capisci che il confine tra strada e mare qui non esiste. È un rito di passaggio che trasforma il passeggero in un navigatore solitario, anche se sta solo andando a fare una passeggiata al Lido o a Pellestrina. Un filo conduttore invisibile cucito dai natanti.
E poi ci sono le Motonavi, le cattedrali della flotta. Grandi, lente, solenni, come i ferryboat alcune di esse avevano anche il bar di bordo: snack, caffè, caramelle, poco, ma di tutto. Salire su una di esse diretta a Punta Sabbioni o Lido significa lasciare che la città diventi un profilo sottile all’orizzonte, mentre il rumore profondo del motore ti vibra sotto i piedi come il cuore di un mostro sorridente. Questi mezzi non corrono; loro dominano la lagunapacatamente, offrendo dai loro ponti una prospettiva che nessun altro può regalare. In quel momento, tra il vento che sferza il viso e l’odore della salsedine che si mescola al gasolio, capisci che questi giganti non sono estranei a Venezia: ne sono i custodi d’acciaio, necessari affinché la vita in questa città sospesa non si fermi mai.
La Sfida agli Elementi: tra il nulla del “Caìgo” e la furia della Bora
In laguna, la tecnologia deve piegarsi agli umori della natura. Quando cala il caìgo, la nebbia fitta che cancella ogni riferimento, il capitano naviga alla cieca affidandosi solo all’occhio verde del radar: un viaggio metafisico nel bianco assoluto. Ma la vera prova di forza arriva con la Bora. Attraversare la bocca di porto tra Cà Roman e Chioggia con il mare mosso significa sentire tutta la potenza dell’acciaio che schiaffeggia l’acqua. Mentre il vaporetto rolla e la salsedine sbatte sui vetri, capisci che questi giganti non sono semplici mezzi di trasporto, ma gusci d’acciaio che sfidano l’infinito della laguna che si affaccia intrepida verso il mare per tenere unita la città.
Una caricatura dell’autore del blog presso la fermata San Giorgio
La ragnatela d’acqua: dalle rotte dei Dogi ai confini della Laguna
Navigare con i mezzi ACTV non significa solo spostarsi, ma scegliere quale volto di Venezia si vuole incontrare. Esiste una geografia dei trasporti che ricalca antiche rotte e nuove necessità, una rete che collega il marmo della città storica alla sabbia delle isole più lontane, trasformando ogni tragitto in un’esplorazione.
Le destinazioni “famose”: Sono quelle della Linea 1 e della Linea 2, le regine del Canal Grande, dove il vaporetto è un teatro itinerante che sfila tra Rialto e San Marco. Ci sono poi i collegamenti per Murano (linee 3, 4.1, 4.2) e l’immancabile Linea 12, il “treno” della Laguna Nord che unisce le Fondamente Nove al vetro, ai merletti di Burano e al silenzio millenario di Torcello.
Le rotte inusitate e segrete: Per chi cerca il battito lento della Venezia “minore”, esistono linee che sembrano dimenticare la fretta. La Linea 13 vi porterà alle Vignole e a Sant’Erasmo, l’orto della Serenissima, dove il ritmo è dettato dai campi. O la Linea 20, che scivola verso l’isola di San Servolo e la mistica San Lazzaro degli Armeni, frammenti di storia sospesi nel tempo.
L’epica del viaggio integrato: la “Gran Combinata” verso Sud
Se volete vivere la vera essenza del “viaggio nel viaggiare veneziano”, dovete provare le grandi trasversali, dove il mezzo pubblico diventa un’avventura degna di un esploratore d’altri tempi. La combinazione più incredibile è quella che unisce il cuore della città alla punta estrema della laguna:
Si parte da Piazzale Roma con la Linea 5.1 (o la 5.2 a seconda del senso di marcia del “Gira Città”): un viaggio veloce che costeggia le fondamenta esterne, passando davanti all’isola-cimitero di San Michele e all’Ospedale, per approdare al Lido (S.M.E.).
Qui avviene la magia della Linea 11: non una semplice linea, ma un’epopea integrata. Salirete su un autobus che percorre tutta la spina dorsale del Lido fino agli Alberoni; qui, l’autobus stesso (o i passeggeri) sale sul Ferry-boat per attraversare il canale e sbarcare a Santa Maria del Mare, sull’isola di Pellestrina.
Dopo aver costeggiato i murazzi e le case colorate dei pescatori, l’ultimo balzo avviene in motonave foranea, che vi depositerà infine a Chioggia, la “Piccola Venezia”.
Allo stesso modo, le Linee 14 e 15 creano un ponte invisibile tra San Zaccaria e Punta Sabbioni, dove la laguna si arrende finalmente al litorale di Cavallino-Treporti. Muoversi qui non è logistica, è libertà pura, un modo per capire che Venezia non finisce dove finiscono i palazzi, ma si estende finché l’occhio riesce a scorgere una bricola all’orizzonte.
Dalle spiagge della guerra al silenzio della Laguna: chi si ricorda il San Giorgio?
Sotto la vernice bianca e verde di alcuni vecchi traghetti batteva il cuore di un guerriero. Nel dopoguerra, con i cantieri navali stremati e una città che urlava voglia di ripartire, l’ACNIL (l’antenata dell’ACTV) compì un’operazione che oggi definiremmo di un riciclo creativo e geniale. Acquistò dai residuati bellici alleati due imponenti LCT (Landing Craft Tank): mezzi da sbarco nati per trasportare carri armati e truppe sulle spiagge della Normandia e della Sicilia. Ribattezzati “San Giorgio” e “San Marco”, questi giganti d’acciaio subirono una metamorfosi incredibile.
Le rampe di prua, che un tempo si abbassavano sotto il fuoco nemico per liberare i cingolati, iniziarono a schiudersi placidamente tra le bricole per far scendere le prime Fiat 600 e le vespe dei turisti diretti al Lido. Immaginate il contrasto: scafi nati per la distruzione che diventavano i traghetti della ricostruzione veneziana, trasformando l’eco della guerra in un lento e rassicurante dondolio lagunare. È forse questo il segreto più profondo del nostro viaggiare: sapere che anche un mezzo nato per la battaglia può trovare la sua pace diventando un silenzioso servitore della bellezza.
immagine generata da scatti originali per dare l’dea del prima e del dopo
Per concludere:
Il viaggio tra i giganti d’acciaio inizia dove l’acqua si fa unico sentiero. Abbiamo scoperto che un vaporetto non è solo un mezzo, ma un custode di memorie che sfida la fretta restando fedele alla propria anima. Dai ferry-boat che trasportano autobus, auto, bici, persone verso la terraferma e le isole, alle vecchie navi da sbarco convertite alla pace e pubblica utilità, ogni scafo narra la resilienza di Venezia. Navigare qui significa accettare il ritmo delle maree e capire che il vero lusso non è arrivare primi, ma godersi l’orizzonte tra le bricole scandito dal canto dei gabbiani. Finché un motore vibrerà nel caìgo, l’anima della Regina dell’Adriatico continuerà a viaggiare fiera su questi ponti invisibili tra passato e futuro. Salire a bordo di questa città non è mai un semplice spostamento, ma l’inizio di una nuova scoperta continua.
Sussurrami nei commenti: qual è il tuo angolo nascosto di Venezia preferito e quale vorresti vedere raccontato su queste pagine!
Scoprire Venezia è un viaggio che non conosce conclusione: più la si attraversa, più si moltiplicano le sue rivelazioni. Io ho il privilegio di accompagnarvi lungo alcuni di questi percorsi nascosti.
Scopri la mappa segreta di Venezia: oltre 100 Segreti di Venezia e altre curiosità da esplorare
Qui sotto trovi la mappa interattiva dei Segreti di Venezia, con tutti i luoghi geolocalizzati. Ogni pin ti condurrà direttamente all’articolo corrispondente, permettendoti di esplorare la città seguendo le tracce dei racconti e di scoprire angoli nascosti e curiosità come mai prima d’ora.
Per una navigazione completa, nella pagina indice di tutti gli articoli troverai lo stesso approccio: ogni segreto, oltre alla classica divisione per Sestiere, è collegato alla sua posizione sulla mappa, pronta a guidarti tra i misteri, le storie e le leggende di Venezia. La maggior parte degli articoli è geolocalizzata nel punto reale in cui si svolgono i fatti, mentre alcuni trovano una collocazione più “metaforica”, evocando luoghi legati al racconto più che alla posizione fisica.
“Vrrrr… vrrr… vrrr…” Il motore borbottava piano, facendo tremare lievemente sia i piedi di Artemisia che le zampine di Elio, il tutto mentre la prua della barca tagliava in due le acque smeraldine della laguna costeggiando una soporosa Murano dal suo versante Est. Matteo sorrise, scuotendo appena la testa: “Sai, questo viaggio non è solo per la marea o per la barca… è il modo migliore per ripagarti un debito morale che porto da anni. Oggi come allora, ti fidi di me e io non posso tirarmi indietro.” Le ciminiere di alcune vetrerie cominciavano a mostrare i primi segni di attività in quello che, tutt’intorno, appariva come un silenzio surreale. Un gabbiano sorvolò vicinissimo alla barca di Matteo delle Maree, quasi sfiorando il capo di Artemisia che, in segno di difesa, udì un miagolio veemente di Elio a sua tutela. La barca proseguì oltre, Murano era già alle loro spalle e, ad Artemisia, sollecitata dal beccheggiare sulle acque del natante, venne in mente un parallelismo sottile. Esclamò: “Elio, ma ti rendi conto? Noi dovremo riuscire far pendere la bilancia verso la luce, ma passiamo l’intera esistenza tentennando, un poco a sinistra, un poco a destra. Un poco avanti, un poco indietro. Sempre in equilibrio tra il tutto bene e il tutto male. Sarà difficile andare contro la nostra natura, così parziale, così affine alla pratica stabilità. Per fortuna, in assenza di Rudolf, possiamo contare su Luca”. L’espressione del gatto, da dentro quel marsupio, colpì nel profondo Matteo, che rimase in silenzio e fu felice del potervi assistere. Poi disse: “Artemisia, quella creatura sembra capire ogni tua parola” e lei: “Matteo, credimi, comunica più di quanto si possa immaginare, anche nel silenzio. Io e lui facciamo dei discorsi meravigliosi”. Il viaggio, nonostante un filo di brezza che sferzava e irretiva le acque, proseguiva lineare. Ad un certo punto Artemisia sembrò voler catturare col naso più aria di quanta le fosse necessaria, Matteo lo notò e disse: “Artemisia, che succede? Tutto bene?” e lei: “Sì, ero solo colpita da un mix di stimoli olfattivi che non mi aspettavo, c’è il salmastro, ma anche il terroso, l’algoso, l’umido e, soprattutto una sferzata muschiata e pungente, perchè hai deviato attraverso le barene?” e lui, esterrefatto: “Perchè ancora una volta volevo sperimentare il miracolo del tuo percepire Artemisia. Conosci la laguna e la sai riconoscere attraverso segnali, indizi, vibrazioni, cui solo tu finora hai saputo attribuire un senso, sono davvero felice di conoscerti, per la persona che sei e perchè se mi raccontassero di te, beh, lo ammetto, non ti crederei possibile”. Artemisia arrossì, sentì il sangue rincorrersi nei capillari e concentrarsi in un girotondo velocissimo proprio sulle gote. Elio cominciò a grattare il tessuto del marsupio, pareva irrequieto, Artemisia lo coccolò con delle carezze lente e prolungate. Fu colta da un’improvvisa, quanto intensa, pelle d’oca e, al contempo, le narici furono solleticate da un profumo così definibile: muschiato, verde, umido, etereo. Artemisia lo capì subito, Elio anche prima di lei. L’entità la stava controllando, ma non pareva una minaccia, pareva una verifica del fatto che si stesse attenendo ad un compito preciso. Matteo: “Artemisia, stupiscimi!” e lei: “Nove, otto, sette… uno..” al suo dire uno la barca sfiorò una bricola e, lei sorridente esclamò: “San Francesco del Deserto, eccoci!”. Sbarcò, aiutata da Matteo che, non vedendo nessun frate farsi avanti le disse: “Sicura che non vuoi che attenda prima di tornare indietro? Il trasporto lo offre la ditta eh” e lei, sorridente: “Tranquillo Matteo, la bilancia del tuo debito ora è in equilibrio, ma anche non lo fosse stata, stai sereno, torna pure a casa. Qui sono al sicuro”. Lui: “Grazie, ma ricorda, se hai bisogno, ci sarò sempre” e lei: “E io per te, ricordalo”. Matteo tornò a bordo, riaccese il motore: “Vrrrr… vrrr… vrrr…” e allontanandosi urlò: “A presto Artemisia” e lei ricambiò il saluto con ampi gesti della mano nell’aria in direzione della sua voce. Stranamente nessun frate si fece avanti, nessun suono pareva provenire dall’isola, altresì nota per il suo silenzio degno di un “deserto”, fisico e spirituale in cui trovare ristoro. Artemisia ne approfittò così per aggirarsi nel verde di quell’eremo acqueo. Un venticello leggero le accarezzò il volto e le mani. Dal terreno salmastro si sprigionava un aroma intenso, in cui il verde dei pioppi e dei salici, muschiato e umido, sembrava amplificare il sentore salino della laguna traendolo dalla terra su cui poneva le proprie fondazioni e amplificandolo traverso le fronde. Ogni respiro era un intreccio di terra e acqua, di muschio e sale, e Artemisia percepì subito una vibrazione sottile, come se la presenza si manifestasse nuovamente, anche attraverso quell’aria profumata, vigile ma discreta, a vegliare sul suo primo passo sull’isola e, specialmente, sulle sue motivazioni. Non le era chiaro se fosse istinto o profumo a guidarla, ma accadeva. Si lasciò guidare e, sorprendentemente, giunse presso quello che pareva un attracco secondario. Sentì un canticchiare lontano e soave, che si faceva eco e spesso veniva coperto dal rumore delle acque che, mosse dal vento, si amplificavano in uno spazio vuoto, una sorta di cavana in muratura. Trovò una porta e una maniglia fredda, il canticchiare parve farsi voce familiare all’udito, girò la maniglia, Elio sbadigliò rilassato, come chi, dopo un lungo viaggio, è consapevole di essere in procinto di riabbracciare un amico. Per la prima volta Artemisia avrebbe voluto poter vedere, glielo si leggeva sul volto quando capì che il canticchiare non era quello di un frate qualsiasi, ma quello di Luca, appena tornato da Malamocco, che al vederla fu colto così di sorpresa da perdere il tratto del proprio respiro. “Artemisia, ma, come sei arrivata? Cosa ti porta qui? Ma soprattutto, che bella sorpresa!” Lei: “Luca, non potevo attendere il tuo consueto ritorno, siamo consapevoli che Rudolf ci abbia affidato un compito, ma credimi, non avrei mai creduto che il destino avrebbe saputo bussare così forte alla soglia delle nostre vite”. E lui: “Andiamo ad accomodarci nella Cappelletta, così mi racconti ogni cosa”. Artemisia si sedette di fronte a Luca, Elio ora gigioneggiava acciambellato ai suoi piedi apparentemente senza trovar ristoro e risistemandosi di continuo. Lei: “Luca… stanotte ho sognato qualcosa che… non so spiegare con parole normali. Era come se la laguna stessa mi parlasse, guidasse il mio tatto. Ho visto una figura… alta, regale, avvolta in un abito scuro che sembrava acqua e luce insieme. I piedi sparivano nel buio, e una corona, sembravano anemoni le circondava il capo, irradiando rami eterei…” Luca la guardava, silenzioso, mentre Artemisia tracciava con le mani nell’aria i movimenti dei piatti di una bilancia, su e giù, leggeri come piume. “Questa bilancia… pendente tra luce e ombra… pesava tutto ciò che accade nel mondo. Sul piatto del buio c’era la cenere e il fumo, sul piatto della luce una fiamma calda e vibrante. E quando la bilancia si è inclinata verso la luce… la figura ha indicato un punto preciso sulla mappa, e poi si è dissolta.” Fece ampi cenni, come a immaginare di scorrere lentamente i palmi sopra la superficie tattile, seguendo le linee della laguna, e Luca percepì la cura dei suoi gesti, la precisione quasi reverente. “Al risveglio… questo punto sulla mappa che conosci era diventato reale. Non è solo un sogno… c’erano parole, appunti che non avevo mai scritto, e persino la sagoma della bilancia. Diceva che chi è trattenuto… chi soffre, chi è nascosto… dipende dall’equilibrio tra luce e ombra. È un compito… una sfida che… è stata affidata a me e che sento di non poter portare in solitudine.” Artemisia si fermò, respirando profondamente, sentendo il cuore accelerare per l’importanza di ciò che stava raccontando. “Non so perché… perché a me, Luca, che per la prima volta percepisco un limite in me, laddove dove di solito immaginavo soluzioni. Ogni gesto, ogni respiro del sogno, ogni linea della mappa… tutto mi dice che dobbiamo agire. E non posso più aspettare. Ti chiedo di aiutarmi a capire, a seguirlo. Perché se la bilancia pende, anche solo di poco, verso il buio… sento che il mondo potrà perdere qualcosa che non potrà più ritrovare.” Luca rimase in silenzio, la testa leggermente inclinata, le mani che seguivano i movimenti di Artemisia sulla mappa che gli aveva fatto immaginare lì nell’aria, sentendo la vibrazione della sua urgenza e della sua delicatezza nell’inflessione della voce. “Va bene…”, disse infine, con voce decisa eppure rispettosa. “Ti credo, Artemisia. Dovessi limitarmi al mio credo rinnegherei quanto vissuto con te, a partire da Santa, da Rudolf e Krampus. Faremo insieme tutto ciò che serve per interpretare questo sogno… e interpretare i moti edotti a noi dalla mappa, agiremo unisono, in attesa che Rudolf torni a poter essere dei nostri”. Elio, come a sottolineare la promessa, sfiorò il piede di Luca con la testolina, emettendo un miagolio sommesso di pace. Artemisia sorrise, accarezzandolo, e per un attimo il tempo parve fermarsi, sospeso tra la luce del mattino e l’ombra del mistero che li attendeva. Luca, prima di andare a recuperare alcune cose utili nella sua cella fratesca, la aiutò ad accomodarsi a bordo del Moro di Venezia, la barca solamente omonima di quella gloriosa, ma che dopo qualche sapiente ritocco, pareva esser tornata ad un livello decoroso di affidabilità e sicurezza. Tornò poco dopo e, salito a bordo, tolse gli ormeggi. Artemisia si era accomodata a prua, Elio, uscito dal marsupio, si era acciambellato sulle sue ginocchia. Il sole riflesso sulle acque lagunari sembrava stimolare oltremodo il canto dei gabbiani, qui e lì, nel tragitto, profumo di salsedine e tamerici. Luca non sfidò i sensi di Artemisia e lei, lungo il tragitto di ritorno non si fermò a riflettere su dove si trovassero. Per quanto dotata nei sensi infatti non amava abusarne, ma tenerli pronti per il bisogno reale. Ad un tratto disse: “Stiamo transitando davanti a Murano vero?” e Luca con un sorriso enorme: “Si, esattamente, ma da cosa l’hai capito stavolta?” e lei, con aria furba: “Un sentore, di fumo vetroso, mare salmastro e fuoco vivo”. Da lì, non ci volle molto per giungere all’attracco, quello consueto, davanti all’osteria. Ad attenderli però non vi era l’oste o qualche viandante, ma una sorpresa diversa che Artemisia percepì in un flashback prima ancora di poterla comprendere del tutto. Luca lo riconobbe subito, aveva quegli occhi che, ancora, parevano illuminati da un bagliore lontano, ma Nico non era da solo, teneva per mano una ragazzina minuta, una goccia d’acqua a livello di viso, solo con lineamenti più femminili e un look antitetico rispetto al fratello. Il ragazzino esordì: “Volevo presentarvi Amelia, mia sorella”. Amelia era lì, minuta come una fiamma che trema prima di spegnersi, eppure risoluta nella postura, quasi seccata di essere lì, sottoposta all’inevitabile rito di essere presentata. La treccia rossa, di quel rosso cupo che pareva ispirato al tramonto d’estate, si era disfatta a metà, ciocche ribelli le incorniciavano il viso pallido. Il nastrino nero, annodato storto, sembrava l’unico filo a trattenerla dal dissolversi nel vento. Al collo portava un cuoricino di vetro nero di Murano che pendeva spezzato a metà: opaco, crepato, eppure integro, come se la frattura facesse parte della sua natura. Non rifletteva la luce; la beveva. E in quel momento, mentre Nico parlava con occhi ancora accesi da un bagliore lontano, quasi inspiegabile, un bagliore che era stato di tutti i presenti per un istante parve essere solo suo. Il pendente di Amelia sembrava assorbire l’eco di quella stessa luce, trasformandola in ombra quieta, in silenzio che pesa comunicando a suo modo ogni cosa, senza emanare verbo. Lei era semplicemente se stessa, una ragazzina che, specchiata su di una goccia d’acqua, rifletteva ciò che era il fratello, ma al contrario: dove lui emanava calore, lei era più fredda, distaccata. Eppure, in quel preciso istante dell’attracco, con il sentore di vetro fuso ancora nelle narici, Artemisia volgendosi verso la voce di Nico sorrise, Amelia timidamente ricambiò, brevissimamente, timidamente, un po’ spezzato come il suo ciondolo – e fu come se la tenebra che custodiva, ignara, sussurrasse per la prima volta: “Eccomi. Sono tornata. Sono ancora qui, sotto la neve”. Gli occhi di Nico parvero brillare più forte per un istante, come se riconoscessero, senza capire, il contrappunto oscuro che, nell’insieme completava, aggiungendo ombra, la loro luce. Nico si voltò verso la sorella e disse: “Dai, andiamo! Ora che te li ho presentati possiamo tornare a casa” e lei: “Ma mi avevi detto che avrei rivisto anche quello barbuto con gli abiti consunti di quel Natale..” e Nico: “Ho mentito, Amelia, ma se non ti avessi detto questa bugia non saresti mai venuta con me” e lei: “Certo, non avere dubbi”. Si allontanarono bisticciando rumorosamente lungo la calle, però senza che lei mai provasse a liberarsi dalla mano del fratello. Luca li osservò sorridendo, poi guardò verso Artemisia, che parve colta da una rivelazione e le disse: “Artemisia, dimmi, che succede?” e lei: “Luca, ricordi che Rudolf raccontava dei due gemelli che avevano salvato il Natale con un biscotto?” e lui: “Si, ricordo bene, perchè?” lei incalzò con la voce un filo spezzata dopo un colpo di tosse emotiva: “Luca, Nico e Amelia, sono loro i due gemelli. Quelli che hanno fatto salvare, per la prima volta, il Natale donando un biscotto a Santa. Rudolf li ha visti. Io invece li ho sentiti. Nico era sempre da solo, ma ora erano vicini, avevano un’aura fortissima insieme”. Luca non trovò le parole, Elio miagolò e, Artemisia, si volse verso l’acqua, consapevole che la scena aveva avuto una osservatrice occulta che, ad insaputa di tutti i presenti aveva annotato un dettaglio: esiste una luce che agisce senza possedere ed un’ombra che vuol trattenere per sé tutto ciò che non può essere protetto altrimenti.
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